cucharadas de atarax

la culpa de este silencio la tiene el atarax, mi jarabe antihistamínico. ya me lo dijo la señora de la farmacia, te va a dormir. bah¡¡¡ pero mejor que te duerma, me dijo al mirar mi cara. la sensación que tengo desde hace semanas es que estoy off. por eso no me sale nada que contar. hoy voy a intentarlo en plan prueba de fuerza. como cuando a mi padre le daban aquel aparatito con bolitas. medían así su capacidad pulmonar. casi siempre era buena porque, aunque él no lo sabía, hacía trampa. todos nos callábamos como putas. no entiendo muy bien este dicho pero lo digo siempre. supongo que será por eso de que en boca cerrada no entran moscas... y claro, como a las putas se les dé por hablar... bien, ahí voy yo también con mi prueba de fuerza. a ver cuántas letras soy capaz de subir.

este fin de semana me ha parecido feo. y no es fácil explicar por qué. me lo pasé muy bien en el brunch de cumpleaños de mjm. me gustó estar en su cocina tan temprano. desayunar su café de pota tan rico en esas tazas tan sofisticadas. el pan de cereales. las uvas negras que estaban deliciosas. me reí mucho comentando cada página del hola, cuando ya estaba a punto de irme. le enseñé a bajar música de internet y ella me enseñó a utilizar el skipe o como se llame. que aunque tiene nombre de detergente (el que siempre se usó en mi casa) es un programa que sirve para hablar con el extranjero sin pagar ni un duro. en el brunch hablamos de mesas, de tapicería, de los colores de las paredes y de techos altos. de mercadillos de londres y de las auction a las que mjm y yo íbamos cuando éramos unas au-pair. hace millones de años. planeamos un viaje a londres las dos que seguramente no haremos nunca, ya lo sé. pero qué manía. las cosas no siempre se planean para cumpliras. hay mucha gente que no entiende esto y a mi me pone un poco nerviosa. lo chulo ya está en pensarlo. si luego se hace, genial. si no, pues tan contentos.

después del brunch me fui al hospital a visitar a chuva que sigue ingresada. era sábado pero un sábado-domingo porque era festivo.. caminar por una ciudad, aunque sea entre chalés, un sábado-domingo a las tres es una cosa muy fea, muy fea. me da como dolor de cabeza. chuva está un poco desnutrida. por eso le meten la alimentación por la yugular. chuva está muy guapa y con una pinta terrible de chalada. con moratones en el cuello por su resistencia a las agujas. parece que ha estado a ostias con todo el hospital. por fin han conseguido meterle un chute de nutrición. y ahí sigue. enganchada a la máquina, sin poder reirse. o riéndose con una risa que chirría y haciéndonos llorar de risa a todos. nos tapamos la boca, nos castigamos cara a la pared o salimos al pasillo para reirnos a gusto. no quiero hablar mucho de esto porque me jode tener que hablar de chuva enferma y enchufada. no es nada grave pero es una putada.. te molesta aquí, esto? le preguntamos. no, pero es la grima. ai la grima. es lo peor del mundo. así que tarde en el hospital en el que me salté mis principios y me comí dos bombones de la caja roja de nestlé. porque chuva está llena de regalos: muchos libros que no lee, alguno repetido. una planta. muchas revistas y bombones.

después del hospital, cena con d. y elena. cuando llego a casa para cambiarme veo que ana me ha tendido la colada antes de irse a visitar a sus padres. me cuesta un mundo cambiarme de ropa. por lo del atarax. me enchufo yo también al mp3 para que me nutra algo el cerebro. porque la sensación de sueño y de una hijaputa indiferencia no se me va. bien. la cena resultó bien. con vino no demasiado rico, culpa mía por elegir. riquísimas las brochetas de pollo con arroz basmati y las tostas de queso de cabra. después un par de estrellas (aquí le llamamos así a las cervezas) y a casa. ayer tarde entera en el sofa con una cabeza que parece que se iba a romper cada tres minutos. mucho teléfono y también mucho silencio. estoy de muy mal humor. y parece que esta vez sí es verdad. que es peor el remedio que la enfermedad. voy a tenerme que enchufarme yo también a una máquina por la que me suministren sueño a través de la yugular. si se traficase con el sueño yo sería una puta yonki. ahora soy una puta zombi. o una puta, sin más.

hay algo que no me cuadra. cuando me dé cuenta de lo que es caeré de la burra. entonces sabré explicar cosas como lo de porque este fin de semana me ha parecido feo.

servido por mimala 3 comentarios compártelo